Profile
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| User: | opiario (1193130)  OPIÁRIO
Navegar é preciso, viver é impreciso |
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| Name: | Saint-Clair Stockler | |||||
| Location: | Rio de Janeiro, RJ, Brazil | |||||
| E-mail: | opiario@gmail.com | |||||
| LJ Talk: |
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| MSN Username: |
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| Bio: |
OPIÁRIO Álvaro de Campos Ao Senhor Mário de Sá-Carneiro É antes do ópio que a minh'alma é doente. Sentir a vida convalesce e estiola E eu vou buscar ao ópio que consola Um Oriente ao oriente do Oriente. Esta vida de bordo há-de matar-me. São dias só de febre na cabeça E, por mais que procure até que adoeça, já não encontro a mola pra adaptar-me. Em paradoxo e incompetência astral Eu vivo a vincos de ouro a minha vida, Onda onde o pundonor é uma descida E os próprios gozos gânglios do meu mal. É por um mecanismo de desastres, Uma engrenagem com volantes falsos, Que passo entre visões de cadafalsos Num jardim onde há flores no ar, sem hastes. Vou cambaleando através do lavor Duma vida-interior de renda e laca. Tenho a impressão de ter em casa a faca Com que foi degolado o Precursor. Ando expiando um crime numa mala, Que um avô meu cometeu por requinte. Tenho os nervos na forca, vinte a vinte, E caí no ópio como numa vala. Ao toque adormecido da morfina Perco-me em transparências latejantes E numa noite cheia de brilhantes, Ergue-se a lua como a minha Sina. Eu, que fui sempre um mau estudante, agora Não faço mais que ver o navio ir Pelo canal de Suez a conduzir A minha vida, cânfora na aurora. Perdi os dias que já aproveitara. Trabalhei para ter só o cansaço Que é hoje em mim uma espécie de braço Que ao meu pescoço me sufoca e ampara. E fui criança como toda a gente. Nasci numa província portuguesa E tenho conhecido gente inglesa Que diz que eu sei inglês perfeitamente. Gostava de ter poemas e novelas Publicados por Plon e no Mercure, Mas é impossível que esta vida dure. Se nesta viagem nem houve procelas! A vida a bordo é uma coisa triste, Embora a gente se divirta às vezes. Falo com alemães, suecos e ingleses E a minha mágoa de viver persiste. Eu acho que não vale a pena ter Ido ao Oriente e visto a índia e a China. A terra é semelhante e pequenina E há só uma maneira de viver. Por isso eu tomo ópio. É um remédio Sou um convalescente do Momento. Moro no rés-do-chão do pensamento E ver passar a Vida faz-me tédio. Fumo. Canso. Ah uma terra aonde, enfim, Muito a leste não fosse o oeste já! Pra que fui visitar a Índia que há Se não há Índia senão a alma em mim? Sou desgraçado por meu morgadio. Os ciganos roubaram minha Sorte. Talvez nem mesmo encontre ao pé da morte Um lugar que me abrigue do meu frio. Eu fingi que estudei engenharia. Vivi na Escócia. Visitei a Irlanda. Meu coração é uma avòzinha que anda Pedindo esmola às portas da Alegria. Não chegues a Port-Said, navio de ferro! Volta à direita, nem eu sei para onde. Passo os dias no smokink-room com o conde - Um escroc francês, conde de fim de enterro. Volto à Europa descontente, e em sortes De vir a ser um poeta sonambólico. Eu sou monárquico mas não católico E gostava de ser as coisas fortes. Gostava de ter crenças e dinheiro, Ser vária gente insípida que vi. Hoje, afinal, não sou senão, aqui, Num navio qualquer um passageiro. Não tenho personalidade alguma. É mais notado que eu esse criado De bordo que tem um belo modo alçado De laird escocês há dias em jejum. Não posso estar em parte alguma. A minha Pátria é onde não estou. Sou doente e fraco. O comissário de bordo é velhaco. Viu-me co'a sueca... e o resto ele adivinha. Um dia faço escândalo cá a bordo, Só para dar que falar de mim aos mais. Não posso com a vida, e acho fatais As iras com que às vezes me debordo. Levo o dia a fumar, a beber coisas, Drogas americanas que entontecem, E eu já tão bêbado sem nada! Dessem Melhor cérebro aos meus nervos como rosas. Escrevo estas linhas. Parece impossível Que mesmo ao ter talento eu mal o sinta! O fato é que esta vida é uma quinta Onde se aborrece uma alma sensível. Os ingleses são feitos pra existir. Não há gente como esta pra estar feita Com a Tranqüilidade. A gente deita Um vintém e sai um deles a sorrir. Pertenço a um gênero de portugueses Que depois de estar a Índia descoberta Ficaram sem trabalho. A morte é certa. Tenho pensado nisto muitas vezes. Leve o diabo a vida e a gente tê-la! Nem leio o livro à minha cabeceira. Enoja-me o Oriente. É uma esteira Que a gente enrola e deixa de ser bela. Caio no ópio por força. Lá querer Que eu leve a limpo uma vida destas Não se pode exigir. Almas honestas Com horas pra dormir e pra comer, Que um raio as parta! E isto afinal é inveja. Porque estes nervos são a minha morte. Não haver um navio que me transporte Para onde eu nada queira que o não veja! Ora! Eu cansava-me o mesmo modo. Qu'ria outro ópio mais forte pra ir de ali Para sonhos que dessem cabo de mim E pregassem comigo nalgum lodo. Febre! Se isto que tenho não é febre, Não sei como é que se tem febre e sente. O fato essencial é que estou doente. Está corrida, amigos, esta lebre. Veio a noite. Tocou já a primeira Corneta, pra vestir para o jantar. Vida social por cima! Isso! E marchar Até que a gente saia pla coleira! Porque isto acaba mal e há-de haver (Olá!) sangue e um revólver lá pró fim Deste desassossego que há em mim E não há forma de se resolver. E quem me olhar, há-de-me achar banal, A mim e à minha vida... Ora! um rapaz... O meu próprio monóculo me faz Pertencer a um tipo universal. Ah quanta alma viverá, que ande metida Assim como eu na Linha, e como eu mística! Quantos sob a casaca característica Não terão como eu o horror à vida? Se ao menos eu por fora fosse tão Interessante como sou por dentro! Vou no Maelstrom, cada vez mais pró centro. Não fazer nada é a minha perdição. Um inútil. Mas é tão justo sê-lo! Pudesse a gente desprezar os outros E, ainda que co'os cotovelos rotos, Ser herói, doido, amaldiçoado ou belo! Tenho vontade de levar as mãos À boca e morder nelas fundo e a mal. Era uma ocupação original E distraía os outros, os tais sãos. O absurdo, como uma flor da tal Índia Que não vim encontrar na Índia, nasce No meu cérebro farto de cansar-se. A minha vida mude-a Deus ou finde-a ... Deixe-me estar aqui, nesta cadeira, Até virem meter-me no caixão. Nasci pra mandarim de condição, Mas falta-me o sossego, o chá e a esteira. Ah que bom que era ir daqui de caída Pra cova por um alçapão de estouro! A vida sabe-me a tabaco louro. Nunca fiz mais do que fumar a vida. E afinal o que quero é fé, é calma, E não ter estas sensações confusas. Deus que acabe com isto! Abra as eclusas — E basta de comédias na minh'alma! (No Canal de Suez, a bordo) Religion: Sou devoto de Santa Carmencita la Sereníssima. Brinquedinhos tecnológicos: 8P: http://www.8p.com.br/saintclair/flog Last.fm: http://www.last.fm/user/saintclair Blogspot: http://tradutortraidor.blogspot.com Orkut: http://www.orkut.com/Profile.aspx?uid=11377893606306390368 "Esse esforço que farei agora por deixar subir à tona um sentido, qualquer que seja, esse esforço seria facilitado se eu fingisse escrever para alguém. Mas receio começar a compor para poder ser entendida pelo alguém imaginário, receio começar a 'fazer' um sentido, com a mesma mansa loucura que até ontem era o meu modo sadio de caber num sistema. Terei que ter a coragem de usar um coração desprotegido e de ir falando para o nada e para o ninguém? assim como uma criança pensa para o nada. E correr o risco de ser esmagada pelo acaso" Clarice Lispector, A paixão segundo G.H. Nem acredites se pensas que te falo: palavras são meu jeito mais secreto de calar Lya Luft "Vous lui dites que vous voulez essayer, essayer plusieurs jours peut-être. Peut-être plusieurs semaines. Peut-être même pendant toute sa vie. Elle demande: Essayer quoi? Vous dites: D'aimer" Marguerite Duras, La maladie de la mort "É ponto assente que o que parece nunca é. Que há sempre alguém que mente ou que esconde a peça do puzzle capaz de o completar. Que a vida, a alma ou o modo de estar de quase toda a gente tem buracos, desfocagens, daltonismos, erros de percepção" Isabel Leal  Opiário recomenda: Escritores & literatura Adriana Lisboa Amélie Nothomb Antonio Fernando Borges À sombra dos palmares Atire no Dramaturgo Bestiário Biblioteca Europeana Clube de Leitores de Ficção Científica Cristovão Tezza Cronópios Da literatura Daniel Galera Daniel Pellizzari Dubito ergo sumEduardo Pitta Elvira Vigna Eric Novello Fabrício Carpinejar Flávio Carneiro João Paulo Cuenca Juan Riquelme José Eduardo Agualusa La Comédie humaine Langue sauce piquante La république des livres Liberal Libertário Libertino Ivana Arruda Leite Luísa Costa Gomes Marcelino Freire Marcelo Moutinho Michel Houellebecq Neil Gaiman Noosfere O que é literatura Osman Lins Outra Babel Palimpsesto Philip K. Dick Philip Pullman Poppy Z. Brite Rodrigo Gurgel Sonia Coutinho Todoprosa Velha puta Voltaire Cantores & música Ângela Rô Rô Annie Lennox Antony and the Johnsons Francis Cabrel Guesch Patti Paris Combo Patricia Kaas Espiritualidade Ordem Zen Budista de Hsu Yun Osho Bric-à-brac Bonjour Brasil Cadernos da Bélgica Cine France Conclave Obscurum Esplanar Generación Y Interlingua Martelada Mundo sujo O nascer do Sol Quarante-deux Radio France Artes The Vincent van Gogh Gallery A biblioteca do escritor A arte da ficção - John Gardner A arte de escrever - Schopenhauer A aventura de escrever - Suzanne Lipsett A voz do escritor - A. Alvarez ABC da literatura - Ezra Pound A sedução da palavra - Affonso Romano de Sant'Anna Aspectos do romance - E. M. Forster Breve manual de estilo e romance - Autran Dourado Cartas a um jovem escritor - Mario Vargas Llosa Como analisar narrativas - Cândida Vilares Gancho Comunicação em prosa moderna - Othon Moacir Garcia Decálogo do perfeito contista - Horacio Quiroga Formas breves - Ricardo Piglia Guia prático de análise literária - Massaud Moisés Lector in fabula - Umberto Eco Mente selvagem - como se tornar um escritor - Natalie Goldberg Não perca a prosa - Antonio Fernando Borges Negociando com os mortos - Margaret Atwood O escritor de fim de semana - Robert J. Ray O laboratório do escritor - Ricardo Piglia Os segredos da ficção - Raimundo Carrero O tempo na narrativa - Benedito Nunes Pós-escrito a O nome da rosa - Umberto Eco Seis passeios pelos bosques da ficção - Umberto Eco Uma poética de romance - Matéria de carpintaria - Autran Dourado Um artista aprendiz - Autran Dourado Meus textos na Web: Contos Bicicletas: http://www.bestiario.com.br/3_arquivos/Bicicletas.html http://www.paralelos.org/out03/000125.html Sagrada família: http://www.patife.art.br/especial_familia_Stockler.php O que vi na água: http://www.patife.art.br/arquivo_saint.php Ideograma: http://apto302.blogspot.com/2005/07/ideograma_05.html Poesias Estou aqui esperando o Senhor: http://apto302.blogspot.com/2005/08/estou-aqui-esperando-o-senhor.html Crítica Mundos dessemelhantes, prazeres iguais - Rodrigo Gurgel http://rodrigogurgel.blogspot.com/2004_06_01_rodrigogurgel_archive.html | |||||
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